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Um coração a bater. Guitarras em tons menores. Um contrabaixo lacônico. A cozinha percussiva marcial. Não há pontos de acesso. E eles se esbarram o tempo todo. Agarro a corda e começo a subir. Bem lá em cima há um detalhe luminoso. Meus passos pelas paredes úmidas são firmes. O cheiro da água parada vai ficando para trás. Um escorregão. A distorção baixa pesada. Cicatrizes.